Как глубоки и ярки бывают в книгах краски, персонажи, эмоции, переживания. А между тем — это лишь описание реальности, в которой мы живём, и на которую так часто ропщим, воспринимая мир своим зашоренным отупевшим взглядом, сквозь мутные затемнённые очки стереотипов постылой обыденности. Мне понадобилось дожить до сорока шести с половиной лет, чтобы осознать, что листья светятся. Каждый листок, при попадании на него солнечных лучей светится весь, изнутри, а не только лишь отражает свет. Это как если закрыть ладонью светящийся фонарик, она будет светиться красным сквозь всю свою толщину. Теоретически это всё было объяснимо и понятно, но осознания не было. Было плоское, сухое, безжизненное описание того, в чём меня нет. А теперь оно есть. И с ним как-то легче жить. Объёмнее, радостнее, краше. Любимее, что ли…)