Как глубоки и ярки бывают в книгах краски, персонажи, эмоции, переживания. А между тем — это лишь описание реальности, в которой мы живём, и на которую так часто ропщим, воспринимая мир своим зашоренным отупевшим взглядом, сквозь мутные затемнённые очки стереотипов постылой обыденности. Мне понадобилось дожить до сорока шести с половиной лет, чтобы осознать, что листья светятся. Каждый листок, при попадании на него солнечных лучей светится весь, изнутри, а не только лишь отражает свет. Это как если закрыть ладонью светящийся фонарик, она будет светиться красным сквозь всю свою толщину. Теоретически это всё было объяснимо и понятно, но осознания не было. Было плоское, сухое, безжизненное описание того, в чём меня нет. А теперь оно есть. И с ним как-то легче жить. Объёмнее, радостнее, краше. Любимее, что ли…)

Иногда все происходящее в мире кажется таким не реальным… Словно блокбастер смотришь… американский. Хочется себя ущипнуть, чтобы проснуться. Но нет… реальность. А так хотелось, чтобы это был сон!

Творчество — единственная лазейка. Кроличья Нора. Из мира реальности реальной в мир реальности идеальной. И насколько глубока она — мы познаем всю жизнь.

Наши иллюзии о мире заканчиваются там, где начинается реальность.

Из мира иллюзий есть только один выход в реальность. Выход в иной мир.