Писал я много, всё о разном,
То слогом чистым, то больным,
Ходила мысль, в тулупе грязном,
Прося забыть никчемный мир…
А в голове, струилось пламя,
Свет от моих, «вселенских дел,»
Но вот язык, гранит упрямый,
Открыть себя им не хотел…
Как много было стёрто мысли,
Набросков, где-то на сто лет,
Быть может золото и чисто,
На свежий, с розами букет…
Теперь я слог держу, как чудо,
Всё на бумаге, всё сюда,
Пусть жемчуга не много право,
Зато не тронет их беда…
Жемчужина мысли.
© Nikolas Topisek 520
