Я брал своё — оно сгорало,
В руках песок, в душе зола,
Бил в цель — мишень моя сбегала,
Победа — пепел, не дела.

И отпустила — пустота.
Опять погоня, суета,
Я верил: завтра — вот оно,
А завтра — снова решето.

Я строил стены — падал камень,
Я находил — терял опять,
Мечты сбывались — был я в яме,
Как будто негде мне стоять.

Я ел успех — он был безвкусен,
Я пил ту жизнь — она горчит.
Я был как все — но был я пресен.
А тишина внутри кричит.

Всю жизнь не жил — хватал песок,
Он сыпался сквозь пальцы.
Бежал за тенью — был одинок,
Сам для себя я был скитальцем.

Потом остановился, отдыхая.
И тишина — но не была пустой.
Другая. Ясная. Живая.
Я встретил наконец покой.

Два слова — «будь же совершенен»,
Как ключ к замку внутри меня,
И дверь открылась — я осенен,
Я жаждал этого всегда.

И мир — он отшатнулся разом,
Им не понять — они бегут,
Свой сук рубить — причём с экстазом,
Слепые строят свой маршрут.

Я стал чужим для всех — без лести,
Мой взгляд другой, мой шаг не в такт.
Но я не с ними — я на месте,
Впервые твёрдо, это факт!

Всю жизнь не жил — хватал песок,
Он сыпался сквозь пальцы.
Бежал за тенью — был одинок,
Сам для себя я был скитальцем.

Она пришла ко мне негромко,
Без фанфар и без афиш —
Любовь как отклик, как награда
За то, что выбрал эту тишь.

Не приз за гонку — дар за правду,
За то, что я нашёл себя.
Среда ответила мне светом,
Когда я стал собой — любя.

Не брал — и вот нашёл,
Не гнался — и догнал,
Я был чужим — я им остался,
Но я теперь, я знаю, стал.