У каждого свой Вифлеем, и волхвы, и звезда,
И каждый себе чудеса выбирает по вере,
Один свое чудо привычною мерою мерит,
Другого заносит. А, впрочем, ну, что-ж — не беда.
Ведь большего чуда сам Бог не придумал, чем жизнь:
Из почки упругой упрямые лезут листочки!
Из куколки выбравшись, бабочка мелко дрожит,
И ветром наполнены звуком рожденные строчки.
Всесильна, всевластна, прекрасна, похожа на сон,
Стремительно мчится, уходит, рождается снова!
И если она все ж порою похожа на стон,
Задача поэта — найти возрождения слово.