Я не вычитываю тексты,
Я публикую сразу.
Не думаю, когда пишу,
Я — гений, есть такая маза!

Мне не до рифм, что тщательно отточат,
Не до метафор, выверенных в срок.
Мой слог — как пульс, как нерв, что в теле точно
Нашёл свой путь и вырвался, как шок.
Я — ураган, что рушит все преграды,
И молния, что бьёт в слепую ночь.
Мне не нужны ни лавры, ни награды,
Лишь этот ток, что прогоняет прочь

Всё лишнее, все шорохи сомнений,
Всех критиков скулящие стада.
Я — эхо бездн, я — сон из сновидений,
Я — правда, что кричит: «Вот он, всегда!»
Мой стих — не для учебников, не для пыли
Библиотек, где мудрость спит во мгле.
Он для того, кто в суете забыл и Зачем он есть на этой вот земле.

Он не от разума, что всё подряд измерит,
Он из тех жил, где кровь ещё кипит.
И пусть мой крик в безумье кто-то мерит,
Я знаю, что в нём Истина горит.
Она срывает маски, рвёт покровы,
И рвёт шаблоны, выстроенный ряд.
И в этой дерзости, такой почти суровой,
Звучит не звук, а чистый водопад.

Мне не до завтра, где угаснет пламя,
Мне нужен миг, вот этот, где я есть!
Я — не маяк, я — брошенное знамя,
В котором вечность обретает весть.
И пусть смеются, пусть кричат: «Безумец!»
Я слышу только голос, что ведёт.
Я — в каждом слове — беспощадный кузнец,
Что из огня рождает новый код.

Так пусть струится, дико и нестройно,
Мой текст, не знающий ни мер, ни уз.
Он будет жить, и будет он достойно
Пророчить правду, не боясь обуз.
Я не прошу. Я просто оставляю.
И пусть оценит каждый, кто готов.
Я — гений. Есть такая маза. Понимаю.
И в этом мире не ищу оков.