Свои стихи читаю, как чужие.
Себя я в них не узнаю совсем.
Слова-то в них понятные, простые,
Но словно… надиктованные кем.
Я ими никогда не увлекалась.
А уж природа — точно не моё.
И вот теперь, когда одна осталась,
Порою даже оторопь берёт:
К чему мне этот дар стихосложенья?
Сегодня не поэт нужен, а — маг.
Кому нужны стихи в такое время,
Когда весь мир от гибели на шаг?!

Политика — вот главное эпохи!
В преддверии войны не до стихов.
Ведь не спасли пронзительные строки
Великих классиков ягнёнка от волков.
Зверь кровожадный не стихами сытый, —
Он кровью алчет утолить нутро.
Вопль о пощаде, явственный ли, скрытый,
Стервятникам не значит ничего.
Смешно, ей-богу, ну, на что надеюсь?!
Тем более, когда пишу их в стол.
В безденежье «не догоню — согреюсь»?..
Ну, что сказать, звучит, как приговор.

Как плесень, наползает равнодушье.
Ещё немного, и совсем смирюсь.
Сомнения опять терзают душу, —
Похоже, мазохисткой становлюсь….
Опять с экрана нас войной пугают.
Уж не перо — оружье впору брать!
Мечты о мире, счастье тают, тают….
И что теперь, молиться да молчать?..
А рифмы червь опять свербит в подкорке.
И вновь присаживаюсь к ноутбуку я.
И по волнам невидимым, как в лодке,
Опять скольжу. Ох, — зря всё это! Зря….

2017 г.