Мир глазами мостовой доски
Я — мостовая доска. Не самая красивая, не самая гладкая. Я — часть тротуара, уложенная когда-то давно. Мой мир — это постоянный топот ног, скрип колёс, звон трамваев и бесконечный поток людей.
Я помню, как меня привезли. Я была свежей, пахла деревом. Меня укладывали, подгоняли, вбивали гвозди. Я видела, как строился этот город. Я помню, как по мне прошлись первые горожане. Я слышала их разговоры, их смех, их шаги.
Шли годы. Меня топтали сапоги, туфли, ботинки. По мне ездили экипажи, телеги, велосипеды. Я выдерживала всё. Я была частью этого города. Я была… важной.
Но время не щадит никого. Я начала трескаться, выгибаться. Меня заливало дождём, обжигало солнцем, засыпало снегом. Я старела. Меня уже не так берегли.
И вот сегодня… я вижу её. Девушка. Она спешит, о чём-то думает, не замечает, как спотыкается о край моей доски. Она чуть не падает.
И тут… к ней подходит молодой человек. Я слышу его слова.
«- Девушка, а можно с Вами познакомиться?».
Я слышала эту фразу тысячу раз. Она — часть моего мира.
Но ответ… ответ меня поразил:
«- Ты что? Никогда! Руку из-под юбки убери! Ааааааа?».
Девушка уходит, сердито топая. Молодой человек растерянно смотрит ей вслед.
Я… Я начинаю вибрировать. От чего? От злости? От усталости? От… чего-то нового?
Вдруг по мне проходят чьи-то тяжёлые шаги. Грузчик везёт тележку. Я скриплю, пытаясь выдержать вес.
И я понимаю. Мой мир — это не просто поток людей. Мой мир — это истории. Это надежды, разочарования, встречи и расставания. И я — часть этих историй. Я — свидетель. Я — мостовая доска. И я буду здесь, пока меня не заменят. — Девушка, а можно с Вами познакомиться? — переспросил молодой человек. — Я что? Подстилка? С какой целью? — удивилась девушка. — Я просто хотел угостить Вас чашечкой кофе! — засмеялся молодой человек. — Хорошо, с барбарисовым сиропом, пожалуйста! — засмеялась девушка.
И они пошли искать кофе с барбарисовым сиропом.