А я сейчас пишу поэму…
Сорок восьмую уж главу.
Свои поэмы пишем все мы,
Реально пишем, я не лгу.
В поэмах чьих-то глав прилично:
Десятков семь, всё чаще- шесть,
Повествованья в них типичны…
«А что я завтра буду есть?»
Сквозит меж строк вопрос суровый,
Животрепещущий до слёз.
Страница новая готова,
В ней очень мало что от грёз.
Мы пишем часто про дорогу,
О том, как тягостна она,
… показать весь текст …

«Поэту посредственных строчек ввек не простят ни люди, ни боги, ни книжные лавки.» Гораций

—---------------------—

О, лавки книжные сегодня
Простить любой конфуз готовы,
Хоть заявись ты к ним в исподнем,
Пиит или прозаик новый…
Давно начхать на всё носастым
богам сугубо древне-римским,
С какой строкой ты к ним ни шастай,
Творец… высокий… или… низкий.
Ну, а народ (тут прав Гораций)
Твоей строкою узколобой
… показать весь текст …

Готова ли к встрече с Тобой?
Не знаю, Спаситель, прости…
Грохочет о сваи прибой,
Пытаясь на сушу вползти.
В душе- будто та же волна
Мятётся, крадётся, шипит,
Она, как слеза, солона,
То с рёвом нырнёт, то взлетит,
Взметая с усмешкой песок,
Толкая в зелёную муть.
От гибели на волосок
Шепчу: «Боже мой, не забудь!»
Почти погрузившись во мрак,
Увижу вдали желтый свет…
… показать весь текст …

Ты дал ключи,
Сказав: «От рая.»
И год какой уже сгораю
В твоём раю я от невзгод…
Ну, ты и мастер лгать, урод…

Я полдень встречу с заспанным лицом,
Ко гробу не идти Христову мне,
Займусь и куличами, и яйцом,
На кухне сидя в странном полусне.
Ладони Чьи-то рядом, дыры в них,
И дышит Кто-то тихо и свежо,
Я глаз не подниму пока своих,
Продолжу с упоеньем дикий жор.
Ладони вздрогнут, снова тихий вздох,
Застыну я, заплачу и пойму,
Что Сам Христос (прости меня, о Бог),
Пришёл в мою душевную тюрьму.