Я, Александр Сергеевич Пушкин, поэт. Но не тот, которого вы знаете из учебников истории, а… немного другой. Точнее, немного… сдвинутый.

Всё началось с этого проклятого стихотворения. Мне вдруг приспичило сочинить нечто эдакое, этакое… с анаграммами! Зашифровать, понимаете ли, своё послание в словах, чтобы те, кто в теме, сразу всё поняли.

Вдохновение нашло меня в парке, где я наблюдал за парочкой. Юноша, робкий, бледный, читал стихи даме, а та, ухмыляясь, строила ему глазки. В один момент она рассмеялась и выдала: «Ты что? Никогда! Руку из-под юбки убери! Ааааааа?». Я замер. Боже, какая фраза! Она просто просилась в стихотворение!

И вот что у меня вышло:

В тени аллей, где шепчут клёны,
На встречу тайную спешил я, пленённый…
Любовь! Я вижу в зеркале зеркал,
Тебя, чья красота мой разум заковала.
Укрой же, скройся, безысходный зрак,
И… (тут я добавил многозначительное) …Криком сжалась, убежала зря:*
Руки убрал!…

(Далее следовало ещё несколько строф, но суть, думаю, ясна.)

Казалось бы, безобидные рифмы, игра слов… Но в этих строках, как выяснилось позже, были скрыты шифры, которые мой неразумный мозг выстроил случайно. Сочетание слов, которое означало ни много ни мало — план восстания декабристов!

Конечно, я понятия не имел об этом плане. Я просто писал стихи, вдохновлялся красотой, страдал от неразделённой любви. Но кто же поверит поэту, который случайно раскрыл государственную тайну?

Сначала были допросы, потом — арест. Потом — смирительная рубашка и комната с мягкими стенами.

Здесь, в этом жутком месте, время течёт по-другому. Дни сливаются в однообразную череду: уколы, таблетки, странные разговоры. И… бесконечный поиск истины. Кто я? За что я здесь? И был ли я вообще в здравом уме, когда писал это злополучное стихотворение?

Я пытаюсь сочинять. Пытаюсь писать о любви, о природе, о свободе. Но все мои стихи получаются какими-то… странными. Слишком много аллегорий, слишком много намёков, слишком много скрытых смыслов.

И вот, я стою у окна, смотрю на серые тучи и дико хохочу. Ведь, возможно, я так и не выйду из этого места. Возможно, вся моя жизнь — это всего лишь одно большое стихотворение, написанное сумасшедшим поэтом.

Я вижу, как по улице идёт молодая девушка. Она останавливается у киоска и покупает газету. Она смотрит на меня, и я вижу в её глазах… сочувствие? Или, может быть, презрение?

И вдруг…она произносит: «Девушка, а можно с Вами познакомиться?» — Вы это хотели спросить? И тут же слышу из уст девушки, крик: «Ты что? Никогда! Руку из-под юбки убери! Ааааааа?».

Боже, это опять! Эта фраза преследует меня везде! Это словно эхо моего безумия! Я хватаюсь за голову, хохочу и понимаю…

Я был прав. Я сумасшедший. И выхода из этой «коробочки» уже нет. — Девушка, а можно с Вами познакомиться? — переспросил молодой человек. — А ты можешь выйти из коробочки и спросить, например, который час? — засмеялась девушка. — Я все могу спросить! — гордо ответил молодой человек и пошел у всех все спрашивать. Но все только убегали.