Я не поэт
Позвольте, но тогда я кто же,
Коль этот мир воспринимать могу
Не только кожей?
Я слишком чувствую весну
И как порою набухают почки.
Скрипя, сопротивляясь сну,
Мое перо рождает строчки.
На поле зимнее страниц
Все посягнуть грозятся логарифмы.
Как стаи перелетных птиц
Вдруг на него садятся рифмы!
А эти милые мечты…
Куда они меня не переносят?
Природой дивной красоты
Поэзию являет осень.
Лишь будет день теплом согрет,
Скажу я, стоя на лесной опушке:
«В душе я все-таки поэт,
Хотя, конечно же, не Пушкин!»