Я лежала на полке в заброшенной лавке, забытая всеми, покрытая пылью и паутиной. Мои страницы когда-то хранили истории, мечты и тайны, а теперь только шорохи ветра да шорохи прохожих, что мимо меня проходили. Но однажды всё изменилось.

В тот день на улицу вышла девушка. Она выглядела уставшей, с грустью в глазах, и, проходя мимо, заметила меня — старую, потрёпанную книгу без названия. Что-то в моих страницах зацепило её взгляд, и она аккуратно подняла меня, чуть ли не с трепетом. Взяв меня в руки, она села на скамейку и начала листать.

Я увидела её глаза, наполненные любопытством и мечтательностью. В её воображении оживали мои страницы — истории о далёких странах, о героях, о приключениях и потерянных сокровищах. В мгновение ока я стала для неё окном в другой мир, мостом между реальностью и фантазией. Она читала мои строки, и каждый её вздох, каждый взмах руки превращался в шаги по моим страницам, в путешествия по мирам, о которых я давно забыла.

Я почувствовала тепло её рук, как будто сама оживала. В её сердце проснулись забытые чувства, и я вновь стала частью её жизни. В этом мгновении я поняла: даже забытая, потерянная или старенькая, книга способна дарить чудеса, если рядом есть искра вдохновения.

Когда она закрыла меня и встала, я осталась на скамейке, но уже не одна. Внутри меня зажглась надежда — ведь я стала частью её мира, её мечтаний. И я — забытая уличная книга — теперь знаю: даже спустя годы и годы, я способна открыть дверь в новые приключения для тех, кто готов их видеть.  — Девушка, а можно с Вами познакомиться? — переспросил молодой человек. — А так можно? В какой книге ты это прочитал? — засмеялась девушка. — «Белые ночи» Достоевского, там тоже на набережной познакомились! — засмеялся молодой человек. — Хорошо, пошли на набережную знакомиться! — засмеялась девушка.
И они повторили «Белые ночи» Достоевского.