я бы бросил писать.
научился бы печь блины,
приносил бы кофе тебе в кровать, целовал в плечо,
утыкался бы носом в молочный изгиб спины,
и любые невзгоды нам были бы ни по чем.
я бы бросил писать.
мы бы спали в одной постели,
завели бы собаку, смотрели бы добрые фильмы,
переехали бы туда, где белеет снег,
зеленеют ели,
и наш с тобой дом пах бы деревом и ванилью.
я бы бросил писать
и гулял бы с тобой вдоль рек,
ближе к вечеру я снимал бы куртку и отдавал тебе,
я увез бы тебя.
старые хостелы были бы нам ночлег,
и объятия нам с тобой были бы теплый пушистый плед.
я бы бросил писать.
мы уехали бы на море,
ты смеялась бы звонко, пачкая ноги в густой песок,
собирала ракушки и прятала солнце в своем проборе,
а потом приходила и утыкалась бы носом ко мне в висок.
я бы бросил писать.
обнимал бы тебя ночами,
грел бы руки дыханием и улыбался бы, как дурак,
рисовал бы на твоем теле шедевры пальцами и губами,
собирал поцелуями родинки и любил не за что-то,
а просто так.
я бы бросил писать.
я совсем бы забыл о рифмах,
сжег бы каждый блокнот и убрал все тетради в шкаф,
чтобы только как можно чаще видеть, как ты красива,
петь с тобой песни на кухне или заваривать чай из трав.
я бы бросил писать
и весь мир в твои уложил бы ноги,
по ночам бы тебе надиктовывал лучшие в мире сны.
я бы бросил писать, если б эти дурацкие мои строки
не стали единственным местом,
где я могу печь для тебя блины.