И я опять пишу тебе стихи…
Хоть знаю — ты их
Не читаешь.
Но по-другому — не могу.
Прости.
Возможно, когда меня уже
Не станет,—
Ты вдруг захочешь
Прочитать мои стихи.
Захочешь — услышать то,
О чём моя душа рыдала.
Мне хочется писать стихи — тебе…
Я — не поэт.
Но в каждом слове,
В каждой строчке —
Живёт израненной души частичка.
И слёзы, что текут рекой
солёной —
Слагаются в стихи,
В которых:
Моя любовь и боль,
И ненависть, и ревность.
В которых я кричу —
Ну как же это больно…
Как больно — об измене
Любимого узнать…
Как разрывает сердце —ревность.
Как невозможно отпустить
Тебя — к другой.
И невозможно зачеркнуть
Свою любовь,
Которой — жила все эти годы…
С тобой остаться —
Иль уйти?…
Я — так и не смогла
Принять решенье.
Мне хочется… Нет.
Пишу стихи,
Наполненные нежностью —
К тебе.
Наполненные
Ненавистью к той,
Которая всю жизнь мою
Сломала.
Пишу стихи —
О боли… и любви…
Но ты их не читаешь…
Возможно, когда-нибудь
Ты прочитаешь их.
Когда-нибудь поймёшь —
Изменой ранил ты меня
смертельно…
Возможно, ты поймёшь —
Но будет слишком поздно.
Моя душа не может
Больше ждать.
Она — устала…
Пишу стихи тебе, —
Мой милый, единственный,
Родной, любимый…
Ты — прочитай!
Мои стихи — последнее
Послание тебе…..