Я не поэт и мои наброски черновые. Я удаляю, дописываю, делюсь с друзьями и ни на что не претендую.
Пришёл с расчёской для причёски,
С пером в зазубринках тупым,
Сжал кулаки, по стану жёстко,
Прошёлся щупальцем своим.
Увидев в тексте цель благую,
О море с чувством написать,
Закрыл он в тему дверь входную,
Свой мастер-класс решил казать.
Ему вдруг стало не по нраву,
Что автор рифму не соблёл,
И счёл Серёжа за отраву,
Стиль не логичный, — произвол,
Нет в тексте логики, внимания,
Стилистика совсем не та,
И пунктуация в страданьях,
Не стих, короче, срамота.
-----------------------------------------------------
Ах, Серж, ах, самозваный критик,
Собою наречённый профи,
Ах, маркетолог-аналитик,
Таким персонам автор пофиг.
С пинка ногой вломился в стих,
По чувствам автора бесстыдно,
Протопал, не сочтя за грех,
С душой пустою и фригидной.
И словно мёртвою рукой,
Пером скрипучим, заржавелым,
Всё исковеркал кривизной,
Сам право взял, вот и посмел так.
---------------------------------------------------------
А стих живой и море вечно,
И автор морю рукоплещет.
А чувства можно ль запретить,
Поймёт умеющий любить.