мне нравятся люди, которые «живы»:
во всем не угодны, умны и не лживы.
не руки — а крылья. не сон — а движенье.
и словом не бьющие на пораженье.
мне нравятся люди, которые верят,
что дабы пожать — нужно, прежде, посеять.
что могут с тобой говорить не по чину.
не верят пустому и ищут причины.

мне нравятся люди, с которыми можно
в своих откровеньях не быть осторожной,
которые дарят в безверье — надежду,
не будут судить о тебе по одежде;
не смогут продаться копейкой со сдачи,
… показать весь текст …

А на дворе — не голод, не война… Не корь… Не тиф… Не прочие ненастья… А мы больны… На всех болезнь одна: от ОСТРОЙ НЕДОСТАТОЧНОСТИ СЧАСТЬЯ!!!

я говорю спасибо всем, кто подавал мне руку, кто наливал мне не вина, а чашку молока. спасибо тем, кто в дверь мою не смел входить без стука, и не выуживал секрет у скважины замка…

А на дворе — не голод, не война.
Не корь. Не тиф. Не прочие ненастья.
А мы больны. На всех болезнь одна:
от острой недостаточности счастья.

За окнами — по стеклам бьет вода.
Скрипят антенны. Рвутся водостоки.
Чем выше выростают города —
тем больше в них блуждает одиноких.

А в небе — не ударная волна,
не взрывы, не отстрелянные пули.
А я кричу: больна! больна! больна!
пригрели… обобрали… обманули…
… показать весь текст …

Ты мой самый сладкий осенний джаз с запахом дыма и черного шоколада.
Старый Бродвей выдыхает угарный газ тихих мелодий вкуса пинаколлады.
Ночь на двоих с ароматом моих духов.
Черный чулок не скрывает изгибы платья.
Жгучие поцелуи твоих стихов… кофе и виски… лед у огня в объятьях.
Сварено, стынет фирменное гляссе.
губы на губы.
руки на бархат ночи.
Ритмы касаний наших in love эссе…
Крутит пластинку джаз на Бродвее… Хочешь?..
Сок апельсинов. Тихо сгорают свечи.
Хочется… хочется… пряност…
… показать весь текст …