Что есть она — мечта иль призрак ложный,
Что реет над толпою городской?
То ветер вольный, то туман тревожный
Над площадью, объятой тишиной.
В ней голоса — как звоны колокольные,
Сливаются в один священный хор,
Но часто лишь крикливые, безвольные
Глушат напев и искажают разговор.
Она — как дева в белом покрывале,
То чистая, то в пламени страстей,
То в буре улиц мечется в печали,
То светится в сиянии идей.
А может быть — лишь отблеск той зари,
Что озарит грядущие века?
Спроси у ветра, у ночной звезды
Что тает в дымке, заходя за облака.