Однажды я дома был, сидел, писал роман.
Я плохо спал и бился как об лёд селёдка. Моя любимая мне чай и кушать приносила.
Я ел и пил, благодарил и продолжал работать.
Но чтобы с ней ещё побыть и было легче.
Садил её я рядом и читал ей каждую главу.
Она всё слушала и помогала если что не так.
Ох, наконец-то, ох наконец-то я его закончил!
Мне можно отдохнуть теперь и надо бы.
Отдохнуть где-то в Сочи или же Питере.
Ведь этот роман дался мне с трудом.
И труд этот был какой-то вообще нереальный.
Закон…