Шла женщина красивою походкой, Волос густые пряди поправляя, За ней тянулся шлейф с приятной ноткой, Такой хотела бы, наверное, любая. В руках — цветы, а на губах — улыбка, И ей подвластно было в этом мире всё. И каждую нелепую ошибку Она лечила томиком Басё. Она не замечала ни прохожих, Ни красочно наряженных витрин… На солнце яркое она была похожа Иль на творение, сошедшее с картин. Нет, нет, она не шла — она порхала, А кое-кто смотрел ей даже вслед. И было ей ни много и ни мало, Ну, говорить не будем, сколько лет. И кажется, в глазах её влюблённых Хранилась тайна, как магический опал, А потому что, где-то восхищённо, Её любил единственный и ждал.