Мой отец, фронтовик, очень редко улыбался, его мучили боли после перенесенных ранений, но в этот день улыбка озаряла его лицо.

Как-то раз, к отцу пришла,
И спросила кроха:
— Правда, это хорошо,
Или, всё же плохо?
Призадумался отец,
Знал вопрос довольно…
— Правда, это хорошо,
Только очень больно…

Я простилась с тобой ни на миг, ни на год — навсегда.
Ты молчанье хранишь за гранитной могильной плитою.
Ты ушел… Как смириться мне с этим, когда
Я с тех пор лишена и уверенности, и покоя…
Знаю: жизнь продолжается. Знаю: потери горьки.
Почему же от этого мне не становится легче?
Мне тебя не хватает, ОТЕЦ, твоей теплой руки,
Что в минуты отчаянья нежно ложилась на плечи…
Как же мне не хватает твоих озабоченных глаз…
И такого родного, немного осипшего голоса…
А у старшего внука твой профиль и твой же анфас,
И такой же волной непослушною падают волосы…
МНЕ ТЕБЯ НЕ ХВАТАЕТ, ОТЕЦ!!! И так трудно дышать…
Слезы застят глаза… Сердце будто пустая уключина…
… показать весь текст …

Сынок, на Пасху забери меня

Сынок, на Пасху забери меня,
сходить на кладбище к Марии мне бы.
Лишь год прошёл, как-будто вечность не был,
берёзку бы любимую обнять.

Я здесь не выдержу, я так устал,
а дома, знаешь сам, и стены лечат.
Не бойся, мне сейчас намного легче,
я не заразен, доктор мне сказал.

Возьми меня, не буду в тягость вам,
в прихожей лягу, буду тихо кашлять.
… показать весь текст …

Жизнь под откос
Уходит неуклонно,
И смерть
Своей рукою ледяной
Опять вычеркивает телефоны
Товарищей из книжки записной.
Мне никуда
От этого не деться,
И утешенье ль, право,
Что она,
Что смерть
Не может вычеркнуть
Из сердца
Ушедших дорогие имена?..

Никак не можем помириться с тем,
Что люди умирают не в постели,
Что гибнут вдруг, не дописав поэм,
Не долечив, не долетев до цели…