Глубина человека
исчисляется окнами,
в которые он
смотрел и тихонько
плакал

Однажды,
на закате жизни
ты найдешь себя там,
откуда когда-то начал,
и осознаешь, что все это время
не ты неустанно скитался по миру, а мир
жил сквозь тебя, как трава прорастает
чрез камень

Это не я —
это ветер с чужбины
бродит ночами
по крышам счастливых домов

На рассвете
деревья пахнут луной,
мужчины — далекими странами,
а женщины — колыбелью

Иногда,
особенно в сумерки,
особенно вместе
с тобой, обнаженной…
Понимаю, что женщины —
такие же волны,
такие же… Просто —
еще не нашедшие
моря