Антисоветскую заморскую отраву
Варил на кухне наш открытый враг.
По новому рецепту как приправу
Был поварам предложен пастернак.
Весь наш народ плюёт на это блюдо:
Уже по запаху мы знаем что откуда!
Сергей Михалков
ПастернакА те люди не читали,
Но знали точно, — он шпион и враг.
Ну, как же — ему «Нобелевку» дали,
Там, за бугром, навешали регалий…
За что, скажите, люди? Да за так!
И рвали тельник бравые матросы:
«Вот гадом буду, зуб даю, фуфло!»
Народ строчил талантливо доносы,
Писатели смотрели криво-косо,
Сам Михалков точил свое стило.
Поэт в смятенье мается погоней,
Маститый и возлюбленный поэт.
Как он писал красиво о погоде,
Он воздавал всё должное природе,
Ему, пожалуй, равных в этом нет…
Его щадил (любил?) усатый деспот,
Хотя статью могли вполне «пришить» …
И он решил, что вот свободен… Дескать,
Исполни долг… Ну, и не надо мешкать,
Роман давно задуман. Всё. Пиши.
Вся жизнь теперь — лишь мысли да бумага,
Ещё любовь, полночная свеча.
И те стихи от доктора Живаго,
Божественной, живительною влагой,
Свободно прорывались по ночам.
Его триумф, как дым от папироски,
Кого-то наверху не восхитил.
Лауреата больно бьют и хлёстко!
Погиб Поэт! Он вышел на подмостки!
Да, «жизнь прожить — не поле перейти».
