Всё то, чему в себе не дали жить,
В нас умирает медленно и долго,
И чувство неоплаченного долга
Тихонечко скулит на дне души.
Когда-нибудь угаснет и оно,
И станет легче. Но не станет лучше.
Как часто мы калечим наши души
Привычно-безразличным «всё равно».
А ночь в окошко веточкой стучит
И пробуждает дремлющую память,
Пока мы живы, можно всё исправить,
Переиначить и переучить.