Ты говоришь,
что осени не рад,
а я люблю
осенний листопад.
Меня, как песня,
за душу берет
и рыжий холм
с зарею за плечами,
и нагота
молоденьких берез
среди картин
торжественной печали.
Уже восток от солнца
языкат,
и тянутся на юг
крикливо гуси.
Настраивает ветер-музыкант
унылых проводов
тугие гусли.
И, ни о чем пространство не моля,
свободно пробуждается земля.