ТАНЦУЮЩАЯ ЖЕНЩИНА
Расставлены свечи, налиты бокалы,
Немые вопросы, немые ответы,
Мелодии Френка Дюваля звучали,
А в вазе пирожные, фрукты, конфеты.
Воздушно нечаянно рук прикасанье,
Лишь взглядами тосты произносимы,
И в сумраке лёгком звенело желанье,
Но это не похоть… неизъяснимо…
Под взглядом мужчины вдруг женщина встала,
И лёгкой походкой под ноты Дюваля
Прошла до средины домашнего зала
И крыльями лебедя руки вдруг стали.
Она танцевала… изящно и тихо,
Как музыка, что позвала её в танец…
Есть избранных женщин прекрасная лига,
Им так выражать себя — Божия данность.
Она, повинуясь инстинкту движений,
Все грации мира, сложив воедино,
Ему отдавалась… тот танец — мужчина,
И не было выше, от танца, влечений.
О, женщины танец с влюблённости раной!
В нём всё своенравие, неповторимость,
В нём женский каприз, в нём желания пламень,
Любовная страсть и ребёнка игривость.
Что лучше танцующей женщины в мире?
Лишь женщина в танце, в движении смерча;
Пластичность скульптуры… её наделили
Изменчивым обликом… чудо — не меньше.
И есть триединство в безумном порыве,
Как вечная данность от Неба нам ныне:
То — женщина, танец (на пике, на срыве),
И чувство Любви… да, к нему…
Да, к мужчине!