Мне снится дом, в котором меня нет,
Моя душа туда приходит в гости.
Печали сердца выжег лунный свет,
А солнцепёк в ладонях плавил гвозди.

Нет ничего, ни завтра, ни вчера,
Скрип половицы — стоном человека,
Нас разметали времени ветра,
Мы не смогли сопротивляться вехам.

И только в лёгких — солнечный июль,
Когда мы были бесконечно рядом,
Oберегал меня от стаи пуль
И защищал от бешеных снарядов.

Я вижу дом в нарезках старых снов,
Всё заметает белыми снегами.
Срок отслужили снятые с крестов,
Летят их души в небо светлячками.

А за окном растерзанные дни,
Набатом боль и цинковые вести.
Я вижу дом, как прежде, без войны,
Где, мы с тобою, снова будем вместе.

18.11.2022
— Юлия Лютославская

**
Он вернется чужим.
Сто смертей просвистели мимо.
Сто любимых делили ложе, дарили имя,
Трон, страну, говорят и бессмертие предлагали…
Хитроумному самое место — тусить с богами.

Он вернется —
К оливам, рощам, стадам и пашням.
К пастухам кораблей, разрушительным и бесстрашным,
К аполлонову луку, трисмегистовому колчану,
И к ручью, чья вода в январе отдает молчаньем…

Он вернется
К сыну.
К первенцу.
Плоть от плоти.
Он платил серебром и сталью, рубил и портил,
Предавал и лукавил, шел по воде и лаве
Ради Родины — мокрого камня в морской оправе.

Он вернется
Как нищий с посохом и сумою.
Жениховской горячей кровью дворец омоет,
Все былые дороги нещадно сожжет дотла.
И посмотрит в глаза царице:
Ну что?
Ждала?
— Ника Батхен

**

«Я рисую, чтобы сделать людей святыми, светлыми,
потому что свет побеждает смерть… А я хочу победить смерть»
(Эль Греко)

Какое счастье греть твою ладошку,
Когда тепло сливается с моим…
Но жизнь моя похожа на матрешку.
Все меньше, меньше. Вот и неделим.
Один. Дочурка, здесь «Ау» нелепо,
Прости меня, любимая, прости!
Ты ангел нарисованный Эль Греко,
Но сотворенный мною во плоти!
Все было просто — папа, мама, дождик.
Но вот пришли дремучие дожди!
В тумане заблудился бедный ежик.
Он не вернется, ты его не жди!
Плохая сказка, доченька, плохая,
Когда твои друзья — отец и мать,
Вдруг незаметно выскользнув из рая,
Тебе забыли по крылу отдать!
В мое окно холодный ветер бьется.
-Как, доченька, дела?
… Гудки. Гудки…
Сквозь тучи, безразлично, тлеет солнце
И воют дворники, напившись от тоски.

2009 г.
— Шура-Саша Петров