Люди, окружающие меня, сменяют друг друга, как безмолвные стражи, лишь немногие остаются рядом. Я бы хотел сказать, как благодарен им за все, как люблю их, но любовь утратила смысл точно так же, как и жизнь. Любовь ассоциируется у меня с болезнью, с переломом ребер, например. Сначала тяжело, и больно дышать, каждое движение отзывается острой болью в районе груди. Списываешь на легкое недомогание: неудобно спал, простудился, ушибся, и не признаешься себе в том, что внутри тебя давно крошево из мягких тканей и обломков костей. И с каждым разом все хуже, и уже знаешь наверняка, что все не так просто, как казалось сперва. И что ты делаешь? Идешь туда, где тебе помогут. Доктора знают, как унять боль. Доза морфина — и не осталось следа от дискомфорта и разрывающей твою грудную клетку боли. Лишь эйфория, мнимость свободы и полного счастья. Экстаз. День за днем наркотики притупляют боль, но посреди ватного блаженства проступают остроконечные очертания мысли, что ты подсел, и уже не мыслишь жизни без новой дозы.
Не знаю, как срываются другие, не помню, как срывался я сам, но уверен, что не у всех хватает смелости признаться себе в собственной зависимости. И каждый раз зарекаешься не терять головы, не влюбляться.