Я словно, сырая земля,
исхоженная, сапогами.
Помятый, нежный цветок,
безжалостной, грубой рукой.
Мне небо, как купола,
чёрной крышою стали.
Мне счастье, как уголёк,
из тлеющего костра.
Любовь моя, это бред,
придуманный, ночью лунной.
А жизнь, моя, это свет,
закрытый, в фонарик тёмный.