Я не смогла достать рукою
Свой телефонный аппарат,
В руках — с продуктами пакеты,
Тащила их скорей впотьмах!
Луна так пристально висела,
Укрывшись пледом облаков,
В душе от сердца я жалела,
Что объектива нет щелчков…
Ну, ничего, родятся строки,
Без фотографий на Луну,
На входе бросила пакеты
И этот стих я Вам пишу…
Давным-давно, еще в советские времена я ехал в трамвае. Передо мной сидела красивая девушка очень интеллигентной внешности. Над девушкой нависал «чёткий пацанчик» — гроза микрорайона.
Гопник откровенно пялился на девушку, по его сладострастному лицу было видно, в каком виде он себе её представляет.
Продолжалось это достаточно долго, девушку уже порядком подз@ебало такое внимание, но она пока терпит. Спустя несколько минут, когда это зрительное «облапывание» окончательно достало девушку, она ехидно поинтересовалась:
— Молодой человек, почему вы на меня так уставились? Я что, на кого-то сильно похожа?