Вязкой мглою окно, за которым игривый апрель
Перепутал все карты и смёл в подворотни приметы.
Юной девочкой робкой весна — босиком и раздета.
Что-то странное в лике, как будто она Аннабель*.
Что-то жёсткое в линиях алого узкого рта.
Жалкой нищенкой бродит /и местью задуманной бредит/-
героиней придуманных наспех чужих интермедий
с непростым оберегом — из прутиков в виде креста.
Цвет у прутиков алый, так рвётся из пут краснотал
к новой жизни и свету, теряя последние силы.
Так же мир завоёвывал варвар из скифов — Атилла.
Так же верил в Икара в безумной затее Дедал*.
Вот и я тоже верю, апрель притомится игрой —
водит дни и часы, и минуты по чёрному кругу.
И сдувает на город с ладоней нездешнюю вьюгу,
робкой девочке путь преграждая промозглою мглой.
Это временно всё… Межсезонье… И трудно уснуть,
зная где-то весна растеряла цветущую свиту.
Отыграет апрель незаконность метельной сюиты,
обнажив ожиданий моих сокровенную суть
