Странно… Истина вдруг отыскалась в вине:
мы с тобою друг другу, как есть, — эшафот.
Солнце тусклой медяшкой в холодном окне.
Я, похоже, не та… Ты, похоже, — не тот…
Копья сломаны. Пуст… продырявлен колчан.
Стрелы где-то в траве за оградой гниют.
Норов осени взбалмошной алостью пьян,
ищет где бы найти постоянный приют.
Как же глупо тонуть в котлованах из слов,
не заметив — по следу идёт тишина.
Невозможно слияние двух берегов —
отчуждение пишет свои письмена.