Без паники. Без скепсиса. Без идеализации.
Без боярышника для сердца. Без барышень и пейзанства.
Без попыток учить с дивана. И, главное, без сомнения.
Мы вошли в горнило истории, в адскую топку времени.
Вошли по-разному: кто-то — чистый, кто-то — уже запачканный.
Война вычищала пикантный вкус винограда «дамские пальчики».
Война обучала верить своим, отбросив мета-позицию.
С этим пришлось заново (и вполне тяжело) родиться.
Мы шли на войну с открытыми, ранеными глазами.
Не имеет значения, сколько баллов стоит конец экзамена.
Не имеет значения, что ты знаешь, какую прошёл дорогу.
У самых выносливых остаются нежность, память и вера в Бога.
Всё слилось в единое целое: гардемарины и мушкетёры.
Всё стало ясным без объяснений, без метафор, без разговоров.
Пастернак в Переделкино. Пушкин в Болдино. Марина в Елабуге и Тарусе.
Радистка Кэт навела на Гитлера — перелёт — и прилёт в Катрусю.
Да, мы приняли смерть: свою, чужую, себя меж всеми.
Никогда нам мозги не пудрило никакое в пространстве время.
Мы просто идём, как шли, и идти так, несомненно, будем:
В Троице, в Одине, в Магомете, в Ленине, в Кришне, в Будде…
Только лучшие среди нас искупят Христа спасение.
Может, получит, а, может, нет, — орден посмертный Сеня.
Никто здесь не обольщается. Не обманывается никто.
Но, если не Родина, дорогой, если не Русь, то что?