Девятое января.
Нерешительно встаю на весы.
Цифры плывут перед глазами.
Отказываюсь принять очевидное.
Повторная попытка.
Результат прежний.
Стон отчаяния.

Напольными весами измеряется не только вес, но и настроение.

После новогодних праздников на весы взошла как на эшафот.

Я очень люблю свою страну, вот только почему-то моя страна меня не любит. Мне 52 года и я боюсь стареть в моей стране, когда вижу как старички считают копеечки делая не лёгкий выбор между молоком и самой дешёвой рыбой. Я боюсь болеть в моей стране, так как глядя на цены некоторых лекарств ощущаю себя нищей. Я боюсь даже умереть в моей стране, потому, что если не отложено, то разоришь всех своих близких. И потому, что даже место на кладбище стоит столько, что не стоит умирать. А растить детей в моей стране вообще героизм. При таких зарплатах и пособиях, да при таких поборах в садах, школах да везде, вырастить детей не вероятно тяжело. И до работы нужно ещё доехать. Всё здоровье остаётся в электричках. Я люблю мою страну, но я не могу понять откуда у моей страны, такая нелюбовь к своему народу?

Последнюю неделю такое состояние, когда желание поспать борется с желанием повеситься.

Когда совсем падете духом, приходите ко мне в больницу. Один обход ракового отделения в два счета лечит от любой хандры.