У неба цвет солдатского сукна.
Мой город чашей вылизанной плоской.
Фонарик иероглифом японским
в ладонях полумёртвого окна.

Теперь он без короны бывший царь
на долгие безликие полгода.
Слетела с клёнов пеплом позолота,
уснуло солнце, спрятавшись в янтарь.

Ни встреч и ни разлук — густой покой.
Блокнот в подмогу, алые чернила.
Душа всё та же — адское горнило,
но сердце в зиму — чёрною дырой.

На медь размененный империал —
цена за смутные воспоминанья,
жила без точек, знаков препинанья
и без оглядки. Долгий сериал…

Теперь до окон дом мой заметён.
Планета, как затёртая пластинка.
Живу слепой из пьесы Метерлинка*.
Провинция… Бездарный Одеон…

* «Слепые», пьеса М. Метерлинка, где все герои слепы.

*
Закрыть глаза да и отключиться,
в душе сегодня оскал волчицы:
не гнутся пальцы — совсем ледышки…
Вновь потолок, как от гроба крышка.

Окно призывом погреться адом —
семь этажей над эдемом-садом,
где ты другая, где облик новый…
Примерить просто венок терновый.

Опять всё те же мутят соблазны —
коньки отбросить и склеить ласты.
Но я встаю и иду на кухню, —
… показать весь текст …

Бурлит октябрь меж гранями стакана
Дождями, призывая бури всплеск.
Ах, ветер-самурай вонзил катану
В засохший тополь, — оглушает треск.

В стакане бури стали мне привычны,
В них так легко топить к утру печаль.
В окне прохожий мокнет у шашлычной,
Но мне его ни капельки не жаль.

Он курит осень, пальцы обжигая,
Шашлычной дверь надёжно заперта.
А я в окне задумчива… Босая…
Мне жаль себя, — стихами маета.
… показать весь текст …

Приснился странный дом, и был он жёлтым.
В окно смотрел задумчиво Ван Гог, —
Крутил меж пальцев шелковый шнурок.
Вот так в рулетку крутят чёрным кольтом.

Покой и тишина. Поля пшеницы.
Сестричка в белом с крестиком на лбу.
Озвучивать диагноз здесь — табу.
Какая ересь (шутит бес!) мне снится.

Все суета… Искать себя — искусство
На всех немыслимых крестах дорог.
Ван Гог себя нашёл… Бедняга смог
Дойти до дома жёлтого, где пусто…
… показать весь текст …

Маленький демон ведёт меня за руку в ад
прямо по лезвию, раны бинтуя улыбкой.
Где-то давно в колокольчик призывно звонят,
ладно настроив для встречи альтовые скрипки.

Лапка у демона — истинный пламенный лёд.
Взгляд сероглазый насмешлив… Повеса, проныра.
Нас с ним то вправо, то влево по кругу несёт.
Странное место — ужасные чёрные дыры.

Вдруг отпустил. Потащило воронкой на дно.
Смерть — это просто отсутствие кофе на утро.
Точно такое, но в сером формате кино…
Стоп, это — кто?! Золотой воскрешающий Будда.
… показать весь текст …

— Что будем танцевать? —Пожалуй, танго,
согреет близость, вечер так простужен…
—А что сегодня предпочтём на ужин?
—Креветки в соусе, эклеры, манго.

-Что будешь пить? — Остановлюсь на виски.
—А что читать? — Конечно, Мандельштама.
—Ты далеко, а чувствуешься близко…
— А музыка? — Мне блюзы фимиамом.

—Луна созрела жарким апельсином,
ты видишь? — Да, смотрю, сочится соком.
— У нас туман спускается в низину…
— А у меня хамсин летит с востока.
… показать весь текст …