Кто вы?
Вам казалось слишком радостно?
Может, надоело много празднества?
Разве было мало в мире слёз?
Или не хватало вспышек гроз?

Может быть, и горя вы не видели…
Вы не чтёте дух святой обители.
Разве мало подлости и лжи?
Не были над пропастью во ржи…

И, наверно, мало было гадов вам…
Вы не подходили никогда к гробам?
Может, вы не чувствуете боли?
Может, на Земле вам много воли?

Кто вы?
Может кровь в вас не течёт? Вами правят ненависть, расчёт…
Может, вы совсем уже не люди?
Видно, души продали паскуде…

На планете этой вы росли
среди нас… Касаетесь земли…
Что ж вы эту Жизнь совсем не цените?
Тяжкий груз куда потом вы денете?
Кто уймет безмерный аппетит?
Смертный грех. Кто вам его простит?
Тот, кто поедает изнутри —
ваш палач. Считайте: раз, два, три…

Думаю, талантом в большей степени обладают те люди, которые умеют объяснять сложные вещи простыми словами, а не наоборот.

Как жаль, что доверяем жизни струны
тому, кто не расслышав их высот,
за «падшею звездою» ночью лунной
предательски свернёт за «поворот».

Тому, кто грусть в таинственной улыбке
сочтёт за хмель ликующей весны.
Бесчестье выдавая за ошибки,
читая суть с порочной стороны.

Желаю не испить, среди цветенья,
фальшивых фраз наигранность и понт,
простуженные ревностью мгновенья
того, кто без ума в себя влюблён.
… показать весь текст …

Печально тратить жизнь
на мелочные ссоры. -
Нелепые слова,
пустые разговоры…
На суету обид,
На злобу визави.
Возможно, этот миг
для счастья. Для любви…

Бывает, тратим жизнь
на сумрачную скуку…
На «имидж» и «престиж» —
ненужную науку.
Предательство и ложь
… показать весь текст …

Хочу расставить точки…

Уже много лет назад, на одной из страниц в интернете, просили писать свои или просто красивые стихи. Последними из всех написанных строчек разными людьми были вот эти:
«На что мы тратим жизнь, скажите мне?
К чему пустые, мелочные ссоры?
И глупые о вкусах разговоры, когда наш век так краток на земле?
На что мы тратим жизнь, каков итог?
Зачем же брат войной идет на брата?
Кто скажет чья же совесть виновата?
И кто кому прощенья дать не смог?
Смешные люди… Смерть закончит спо…
… показать весь текст …

Бродила боль за нами с первой встречи.
Душа шептала: «Слышишь?.. Чей-то стук…»
По кромкам шли. Едва касались плечи… — 
Мне ж грезилась волна от сжатых рук…

Кружила вьюга клочья от одежды…
Уж ясно было, зелень томных глаз —
не скрытый сад, не цвет моей надежды,
а чувств незрелость. И туманность фраз.

Недаром в тайный ров стекались слёзы. — 
Струилась жизнь в сокрытые поля…
Рождали мысли чувственные прозы…
Вплеталась грусть в метели февраля…
… показать весь текст …