Когда взойдёт сто сорок восемь лун
и русла вен всплывут по бледной коже, —
коснусь твоих вибрирующих струн,
поймешь, чем отличаемся, чем схожи.
Прольются луны мёдом… и шафран
осыпят… Darling, небо страстью дышит.
Стекает в сад мистический дурман
по разогретой черепице крыши.
А мы - под ней… на острие ножа…
Нас не разнять… И веточки лаванды
в изящной вазе с нами в такт дрожат,
и луны в окна — праздничной гирляндой.
И диким соком чёрных ежевик
ночь утоляет в полнолунье жажду…
И жаркий шепот… и внезапный вскрик
всё тот же… Но как будто новой кражей.
Привычно восхитителен ноктюрн,
где двое обнажённых вязкой тенью.
Под утро нас покинет демиург,
закончив ритуалы причащенья.
Границ отныне нет… И нет оков…
Легко войти сто раз в открытый «космос».
Вновь в клетке птичка. Браво, птицелов, —
я под твоим пленительным гипнозом.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122080505947