Прости, душа. Нас безнадёжно мало.
И перемены нам не удались.
Казалось, за углом нас ждёт начало,
Но по иному развернулась жизнь.
Мы в сорок лет грустны и молчаливы.
А в стариках проснулось детство вдруг
Душа моя, плакучи сердца ивы
И всё трепещет и дрожит вокруг.
В душе живёт слепое упованье
У мира есть надежда из причин.
И боль, которой нет ещё названья,
Которую не вылечат врачи.
Есть близкий друг, но я его не знаю.
Есть сотня слов, — они меня спасут.
Душа моя, всё то, что я читаю,
Потом с собой, в наивности несу.
Не будь сурова, не проси о многом.
Мне каждый шаг даётся через боль —
Куда иду, не знаю. Но дорога
Добра ко мне. И как всегда, со мной.
Закончить все и потом
ждать ее, как гнилой пень?
Или оставить что-то несделанным
и умирать с сожалениями?
....Искусство жизни состоит в том,
чтобы идти по земле принцем,
разбрасывая яблоки на своем пути.
....Искусство умирания состоит в том,
чтобы доесть свое собственное яблоко
и сказать:
«Я доволен, остальное –
вам, наслаждайтесь -
в мою честь».
Эрик Берн