Если дорога жизни — это путь к себе, то все спутники, без и…

Если дорога жизни — это путь к себе, то все спутники, без исключения — помощники.

Кто-то сделал подножку — упала, разбила нос в кровь, но отныне мой взгляд более ясен и внимателен.
Кто-то ударил под дых — я научилась открывать второе дыхание.
Кто-то пробил грудную клетку — больно… очень, но только так я почувствовала как бьётся моё живое сердце…

И лишь когда осознание слезой благодарности стекает по щеке, начинаешь ощущать любящую улыбку того загадочного и невидимого «кто-то»…
где-то там, за спиной…
тем местом, откуда растут крылья.

В России есть, куда свернуть,
Но всякий раз подводят ноги,
И даже, выбрав новый путь,
Идем по старой мы дороге.

На вершину путь далек
И порой опасен дюже,
Не поможет крепость ног,
Если с головой не дружишь.

В пути по дороге жизни мы постоянно обманываем себя предполагая, что она очень длинная, а возможно, и никогда не закончится.

Города, деревни, поселки…
Жизнь проходит, оставив осколки
От дорог, пейзажей, пейзанок,
А хотел бы, и выстроил замок,

Где с графиней (вспомним Толстого),
От себя убегал, от такого,
Что в пороках людских ковырялся,
Вдоволь мыслями порастекался.

А потом, утомившись от жизни,
Чарку пил, да на собственной тризне,
Рядом с вдОвою лирою в чёрном
И каким-то заплаканным чёртом…

В жизни больше шлагбаумов, чем дорог.
&