Дождь осенний сердито стучит по истерзанной крыше
Подневольные капли бросая в последний полёт.
Я дождю повинюсь, я его попрошу, он услышит
И расскажет тому, кто меня непременно поймёт.
Кто подарит мне сон не жалея полотен и красок,
Где заставит Ван Гога смешно рисовать облака,
У Пикассо попросит немного изломанных масок,
А гравюры Дюрера добавит по вкусу, слегка.
Многоликий Морфей свой рассказ поведёт по порядку,
Как приволжскую степь накрывает полуденный зной,
Ледяные ветра засыпают снегами Камчатку
Содрогая вулканы своей бесноватой игрой.
Про дороги мои из фальшивых, придуманных далей,
Где столбы верстовые читают запутанный след,
И лежат придорожные горы протёртых сандалий,
И разбитых армейских ботинок, и стоптанных кед.
Он отправит меня ненадолго в родную сторонку,
Чтоб почувствовал вновь озорной поцелуй на щеке —
Долгожданный подарок одной бесшабашной девчонки,
Той, чьё имя гвоздём нацарапал на левой руке.
Эта ночь не захочет жалеть для меня киноплёнки
И в последней надежде уйти от заслуженных плах,
Я пройду этот путь от фланелевой первой пелёнки,
До висков побелевших и дрожи противной в руках…