Просвет — всего лишь клиренс между землёй и моим днищем по жизни.

Кто впереди — чёрт или ангел — выбирать только тебе. Где свет, там и тьма. А тьма невозможна без света. Всю жизнь в поиске баланса.

Я жив ещё. Кровавая капель
Сменилась покрывалом снега.
В воскресный распогожий день
Деталью стану в детском «Лего».
Я жив ещё. Сквозь плотный частокол.
Доносятся чужие звуки.
Однажды преступив закон
Работать не сумеют руки.
Я жив ещё. В полёте у свинца
Так мало шансов ввысь жар-птицей.
Я жив ещё. Научишься бросать
Журавлий клин в беспечную синицу?
Я жив ещё. Но в дырке у виска
Тягучей медью заиграет танго.
… показать весь текст …

Я напоминаю себе стакан с водой. Сейчас полностью до краёв наполненный. И жизнь штормит меня, заставляет расплескиваться. В тех же стихах. Чуть расплескалось — и становится легче. Но за легкостью приходит пустота. Пора ловить равновесие. Держать стакан под контролем. И, возможно, застыть ледяным наполнением. Чтоб потом разлететься не менее ледяной крошкой…

Твой сборник стихов ляжет. Домашней уютной кошкой. Так близко. Родная. Та же. Наивно? Быть может. Просто. Рваниной безумных мыслей. Дырой уходящей недели. Летели минуты быстро. В холодной промозглой постели. За бытность прошедших сроков. Не раз я сгорал от огня. Но этой зимою мокрой. Все песни… они про тебя. В миноре застряли струны. Уставшей заблудшей души. В мешочке загадок руны. Острым носом карандаши. Рисует картину грифель. Шуршит под напором батист. Волною обмоет рифы… В отливах, приливах вся жизнь. Ты… синее-синее море. Покрой перовых облаков. Порог нетерпимой боли. Реальность приснившихся снов. Граница безумия с счастьем. Священно-сохранный Тибет. Среди козырей с чёрной мастью. Мой джокер достался тебе… Судьба подбирает причалы. По тайной статистике звезд. Я путник смертельно усталый. А ты над обрывами мост… Замок крепко-стиснутых пальцев. Клубок крепко-стиснутых вен. Нет выбора. Заходим всё дальше. Как в Цое-хотим перемен.

Каждый из нас уйдёт. Но потеряв… ты всё равно продолжаешь ждать. Неосознанно, слепо и… бессмысленно. Твоему внутреннему Я кажется, что вот, ещё чуть-чуть ты потерпишь, перекрутишься, и тот… ушедший, вернется, снова наполнит жизнью опустевший дом-сироту: включит телевизор, зашумит на назойливую кошку, бахнет с размаху на плиту чайник, наварит свой запашистый фирменный суп, который могла сварить только мама… Но нет. Лишь тикают часы в тишине, оседает пыль… сохнут цветы на подоконнике рядом с фотографией, зарастает травой сад, огород, двор… Ветшает сам дом… становясь неулыбчивым. И повсюду в нем витает её запах…