О любви — не пишется…
Чувства скомканы шАром,
Из мертвых застывших сердец…
Это всё, что от живых осталось.
О погибших — молимся…
Хоть мёртвым телам — не помочь
Ни деньгАми, ни жалостью,
Города бомбят под утро, в ночь…
И многим уже не дожить до старости…
О любви не пишется…
Кровь в венах стынет…
Война в двадцать первом веке?
В дУшах — выжженная пустиня…
И о любви не пишется…

Я сварю тебе кофе…
А хочешь чай?
Разнесу эту бездну…
Только ты приезжай!
Только ты возвращайся,
Потерянный мой.
И не важно когда…
Хочешь летом.
А хочешь зимой.
Только ты постарайся
Вернуться ко мне.
Можно утречком майским
Босиком по росе.
Можно ночью февральской —
… показать весь текст …

Есть категория людей, не познавших любовь, утверждающих что никакой любви нигде нет. Они называют это чувство — влечением, страстью, инстинктом, привычкой.
Глупо их переубеждать.
С верой в то, что любви не существует, легче им будет и жить, и умирать.

Любовь — это океан… целый мир… глубина, подводные течения, рифы, шторм… бездна…
не каждый решится туда нырнуть…
Большинство только в луже ноги помочить…
Отважных мало!

… И как насЫтиться тобой на расстоянии?
… И как вобрать тебя в себя не расплескав ни капли…
Всё то, что вложено в тебя как в Божье мироздание…
В тебе, как в музыке — пусть будет всё.
Но главное — чтоб не было в ней фальши.

Ты один — моя неделимая бездна…
И не важно, сколько женщин после было.
Только я в тебе, полностью вся, исчезну
Растворюсь и развеюсь степной пылью.

И ни с кем я тебя не делю, слышишь!
И не до себя, и не после.
Пусть другие целуют твоё тело.
Я одна лишь целую твоё сердце.

И не важно — кто в этот час рядом.
Для меня твой гарем — уж сто лет в прошлом.
Исчезает земное моё во взгляде.
Покоряюсь безмолвно тебе, мой хороший.
… показать весь текст …