Мы не волчата. Мать волчат не бросит.
Мы — листья. Вдруг зацветшие под осень.
Мы — музыка счастливого начала,
Которая к финалу зазвучала.
Дождя потоки раннею зимою.
Но мы не лисы. Не хитрим, не роем.
Не крысы. И в груди у нас не вёдра.
Да, ранены. Но кто глядит под рёбра.
Да, ранены. Но ничего. прорвёмся.
Мы — загнанное в лес. Но всё же солнце.
Холодное для рук и едких взглядов.
Горячее для тех, кто сердцем рядом.
Но не кресты. Распятий или кладбищ.
Мы жизнь. Всего лишь миг. Но это, знаешь.
Немало для того, кто сед с пелёнок.
Мы — мудрый всё изведавший ребёнок.
Творцы и старцы. С глазками-огнями.
Ведь мы за этот миг. ТАК благодарны.