Иногда я встречаю людей, которым родители не объяснили в детстве, что другие люди — не игрушки. И ими нельзя играть, нельзя их бросать, где и как попало, ими нельзя затыкать свои душевные раны и жонглировать ими, как мячиками, тоже нельзя.
Иногда я встречаю людей, которым не рассказали в детстве, что нельзя держать других людей «про запас», «на чёрный день» или «на всякий случай»; что некрасиво и неправильно использовать их как инструмент для наказания, ревности или мести.
Почему нехорошо и неправильно? Да потому, что существует возвратный сценарий, который про то, что все возвращается к тебе бумерангом ровно тогда, когда ты этого меньше всего ожидаешь.
Иногда я встречаю людей, которые похожи на окна. Окна, за которыми неизвестно что находится. Вот бывало знакомишься с кем-нибудь и видишь добротное окно, все в солидных дизайнерских занавесках, блестит, сверкает, прямо дух захватывает, а поговоришь с ним пару минут, заглянешь за занавеску, а там пустота, темнота, боль и весь пол усыпан осколками разбитого и безжалостно растоптанного кем-то Эго. Руку протянешь, а там глухая стена из психологических защит, а за ней — комнатка для души такая маленькая, что прямо склеп, а не комнатка. И не пробиться к этой самой душе, не достучаться и не докричаться до неё никак, хоть вой. И так неуютно с этим человеком становится, так тяжко, так душно, будто воздух в твоих легких вот-вот закончится. И ты инстинктивно делаешь шаг назад, чтобы не пораниться до крови об его разодранное в клочья Эго…
Иногда я встречаю людей, нечаянно угодивших в капкан непонятных отношений. И застрявших в нем на годы пустых надежд, разочарований и обреченного ожидания на обочине чьих-то судеб. Тех людей, которые застряли в чьей-то жизни вопреки здравому смыслу и инстинкту собственного психического самосохранения. Я смотрю на них и понимаю, что им тоже никто в детстве не объяснил, что бывают те, кто не знает, что другие люди — не игрушки, а живые и все чувствующие душами существа…