Опять сезонов перепутье,
не отличишь от утра вечер,
и неба серые лоскутья
на чёрных ветках сушит ветер.
А там, где были снега пятна,
мерцают лужи из металла,
твоё молчание понятно —
от этой серости устала.
Одно уже не повторится,
другое — памяти отдали,
и петли времени на спицы
ложатся ровными рядами.
Добавлю в комплименты лести —
душа вспорхнёт и вёсны вспомнит…
оконным переплётом крестит
фонарь тебя и сумрак комнат.
Валерий Мазманян
У зеркала притихла ты –
морщинки и седая прядь,
а мы, как поздние цветы,
не верим – время увядать.
А в памяти ночной грозы
весенний день и майский гром,
какая осень без слезы,
без сожалений о былом.
И будь ты грешен, будь святой,
за птичьей стаей не взлететь…
и дождь серебряной метлой
метёт берёзовую медь.