Ровно в восемь. Когда по TV начнется концерт,
А небо окрасится в нежный алый закат,
Она снова звонит подруге в рабочий цех,
Ей очень нужно хоть что-то, кому-то сказать…
И мозг ей взрывает душевная, острая боль,
А тело пронзают ей тысячи острых фраз,
Ей жутко плохо! Она делит себя на ноль!
И слёзы блестят алмазней гламурных страз…
И вот в телевизоре худенький силуэт,
Так приторно сладко поет в микрофон о любви,
Она в бешеной злости! Ну, просто сил нет!
Кидает пультом с выкриком: ууууууу, блин!
И нечем дышать. И в горле застрял комок,
Застрял, будто в узком лифте клаустрофоб!
С экрана репер какой-то орет: «Камон!»,
А рядом в калачик свернулся беспечный кот…
Ровно в восемь. Пылает багряный закат,
Как океан, большой и такой весь сверх,
С улицы донеслись слова песни: «Батяня, комбат…»
И в вечность уплыли по лестнице неба — вверх…
А ей бы забыться! И выпить специальных пилюль,
«Всерцельдина» во внутрь, а можно и «Пофиген»,
Но нету таких, листвою шепнул июль,
Наверно поэтому в мире столько дурацких проблем…
© Паша Броский