На краешке луны повисла шаль.
И звёзды, в ней запутавшись, мерцают.
Им полюбилась тонкая вуаль.
В ажурных нитях млада ночка почивает.
Ещё чуть-чуть и с острия серпа.
Сорвутся сумерки и принакроют землю.
Зря говорят про ночь — слепа, глуха.
Она острей, сердечней чувствам внемлет.

Кто там критик по стихам.
Мне отмщенье и аз воздам.
Кто как может, так и пишет.
Коль его читатель слышит.

Даже солнце всех не греет.
Возмущаться кто посмеет.
Светило дерзких порицает.
Смелым кожицу сжигает.

Критик — вовсе не талант.
Не поручитель, не гарант.
Творцам же лёгкого пера.
И Муза пусть будет щедра.

Из творческого «запоя» вывести невозможно.

Каждый день и не по разу.
Кофе пью — вот ведь зараза.
С шоколадом обожаю.
Таю.

Глядя на дымок, что вьётся.
В душе радость разольётся.
Эротично возбуждает.
Ласкает.

Пенка язычок щекочет.
Обхватить губами просит.
Кажется, не устою.
Пью.
… показать весь текст …

Когда устанешь от дорог.
Так в детство хочется вернуться.
В объятьях маминых проснуться.
Иль вновь запнуться за порог.
Упасть, заплакать, трогать «шишку».
Висеть под папиной подмышкой.
Примочки всякие терпеть.
И всех вниманьем завладеть.

А я, наверное, старею,
Всё чаще плачу ни о чем,
Душой за ближнего болею,
Подставить хочется плечо,
Я плачу музыке внимая,
Стихи читаю со слезами,
Близко к сердцу принимаю,
Что происходит пред глазами,
Наверное старею, что-ли,
Сырость стала разводить,
Может себя в запас уволить,
А вдруг полегче станет жить.