Утро разбудит обрывками снов. Высохнет пот на лбу.
Это не ты, это глупый твой клон тянет тебя ко дну.
Осень как осень. Мертвый сезон. Город закрытых лиц.
Город с усмешкою смотрит в окно серыми скатами крыш.
Не отыскать за порогом причин. Что-то сломал внутри.
Вижу ночами каменный склон и Эдельвейс в крови.
Режу веревки, падаю в крик, и не хватает сил.
Это не ты. Ты к себе привык. Это кричит вампир…
Это кричит перепуганный мозг или проклятый враг.
Память не верит, что ты простил и вывесит красный флаг…
Сны
© Константин Мака 1523
