Каждый — в своём репертуаре. Но у умного репертуар широкий и разнообразный. Умный размышляет о жизни и делает о ней всевозможные выводы. И даже открытия. И общается — исключительно с себе подобными.

У глупого — всё иначе, оттого и репертуар его довольно узкий. В основном — это переход на личности. С полу-оборота. Ему абсолютно всё равно, что дважды два — четыре. Его задевает не математика, а математик. С ним уже попрощались, а он продолжает говорить. Его уже отправили по адресу, а он сидит на том же месте и мелет языком. На него не обращают внимание, но именно от этого у него подгорает известная часть тела.

А ещё это можно сравнить с навыками разных художников. У одного в распоряжении — бесконечные вариации свето-теней и полутонов. Краски, которые он делает своими руками. Холсты, воплощающие внешний и внутренний мир, мысли и страсти, вдохновенные порывы озарения и неизбежно приходящие чуть позже ощущения философского покоя. А у другого — только чёрный да серый цвет, только циничная абракадабра. А вместо нежных и чутких кистей — грубые и широкие кисточки для забора. На котором, как известно, всегда одни и те же медицинские наброски и термины.

В итоге, мы поём то, и только то, что слышим. Мы рисуем то, и только то, что видим изнутри. Мы отражаем не мир, но самих себя. Ибо жизнь, как и любое другое искусство, — это саморазоблачение.