Помнишь лето? С юнцом безусым
ты бежала лесной тропой,
и метались на шее бусы
из феерии дождевой.
Как потом осадила: «Хватит,
мне нашёптывать о любви…
Лучше буду в промокшем платье,
чем под взглядом сгорать твоим».
И корила смешно за сговор
тайный мой с проливным дождём…
Кто подумать бы мог, что скоро
будем клясться в любви вдвоём
на перроне, который станет
первым шагом к тому письму,
что настигнет в Афганистане,
где, его прочитав, пойму —
ждать устала, у страха больше
находиться нет сил в плену…
счастье в царство сбежало Божье,
клятву верности зачеркнув.
Не ругаю тебя, поскольку
всё давно поросло быльём.
Жизнь обоим влепила двойку…
Дождь не меньше сегодня льёт,
чем, когда с пареньком безусым
ты бежала лесной тропой,
и метались на шее бусы
из феерии дождевой…