Дождь барабанил по кожаному пальто, холодные капли падали за шиворот, мокрые полы облепили ноги. Он понуро вышагивал по улице, даже не пытаясь обходить лужи. Каждый шаг причинял боль, безумно болели бока… хирург сказал, что операция прошла успешно, но кажется боли забыли об этом сказать.

— Покурить бы… — подумал Он. Но эта сигарета вполне могла оказаться для Него последней.

Из подворотни неспешно вышли Они. Обступили. Спортивные костюмчики, кепочки, туфли с узкими носами, в руках бутылки с пивом и сигаретки. Что-то обсуждают.

— Покурить бы — снова подумал Он.

Один из Них (видимо главный), хихикая странным фальцетом, поинтересовался — Ты кто?

— Я?! Я — Он!

— Он самый? — с сомнением спросил Один из Них.

— Он самый! — ответил Он — а что… не похож?

— Да нет — почему-то замялся Один из Них, и сделал шаг в сторону.

Он прошел мимо Одного из Них и пошёл дальше, ещё больше наклонив голову.

Дождь усилился!

Слева притормозило такси. — Эй! Я Тебя узнал. — крикнул Таксист в открытое окно — А где же… Эти??? — спросил таксист.

— Нету! — коротко ответил Он.

— Ну и зря! — крикнул Таксист в окно — И вот кто Ты теперь? Кто?

— Кто?! Кто… Конь в пальто! — раздался голос над головой. В окне первого этажа висела красная, сытая Рожа. Рожа забулькала (видимо, так он смеялся) и скрылась в окне, предварительно плюнув на тротуар.

— Уж всяко лучше в пальто, чем педальный — пробурчал Он. Тряхнул гривой и побрёл дальше в дождь.