Внутри его полным полно пустот
И нечего забрать на биопсию.
А Пушкин, совершивший поворот,
Идёт смотреть блокбастеры в «Россию».
Он думает: я вам не часовой,
Ни место встреч, ни голубей рассадник.
В бессмертие шагну одной ногой
Ничуть не хуже, чем мой медный всадник.
Не должен бронзоветь живой поэт,
Всей позой размышляя театрально.
Вы подо мной ходили двести лет
Сакрально, а прохожие — буквально.
Пусть билетёрша: Ай да сукин сын,
Один в один похожий аниматор.
Заселфиться, пожалуй, нужно с ним
И вспомнить Лит — духовный альма-матер.
Я вас любил… и что-то там ещё,
Заученное чуть ли не с пелёнок.
Но Пушкин знает, кто там под плащом,
А вдруг Безруков в перерыве съёмок?
Попкорн стреляет словно пистолет,
А запах женщин свеж и алкоголен.
Свободы надышавшийся поэт
Стучит по бронзе, что нерукотворен.
Там площадь растворяется вотщЕ
И снег валИт, и все спешат под крыши.
А Пушкина на месте нет вообще —
Пусть просто так, не из себя, но вышел.
Прохожим дела нет, что постамент
Пустует, как мильярды душ в астрале.
Лишь дворник, плача, наберёт Ташкент:
Ниса-апа, мы Пушкина проср… и.